林悦的丙烯颜料在朱漆柱上洇出钴蓝色时，画稿边缘的焦痕正蜷成观里除夕夜旺火的形状。
最上面那张扭曲的红日画，颜料堆得厚如凝固的岩浆，却在画布角落渗出灰黑——我后来才知道，那灰黑里掺着她父亲的骨灰，那个死于厂房火灾的电焊工，照片还别在画稿背面的焊工证上。
照片上的男人穿着工装，胸前别着朵塑料向日葵，笑得眼角堆起褶。
“策展人说我画的是‘烧焦的太阳。”
她抠着画板边缘，指甲缝里的钴蓝颜料蹭到卦桌，像滴进清水的墨。
指甲盖下方的烫伤白斑泛着光，“我爸总说，焊花溅起来的时候，像地里长出来的星星。”
她从帆布包掏出个铁盒，里面装着父亲的焊枪头，锈迹里还卡着片熔渣，“可星星烧起来，就成了灰。”
她的声音很轻，像怕惊了铁盒里的东西。
师父指着龟甲上离卦的裂纹，两道横纹夹着竖纹，像极了观顶铁塔的避雷针——那铁塔的焊接处，正是她父亲年轻时补过的。
“‘六二，黄离，元吉（离卦：像火、像光，看着会烧东西，其实火能做饭、光能照亮——关键是把光附在对的地方，灰烬里也能长出亮），火要附物才亮，你看这壁画，没了墙就是灰。”
他用香灰在画稿空白处画了个小太阳，边缘点着火星，像极了焊花，“你爸的焊花，附在铁板上是焊点，附在你心里，该是什么？”
我想起她上个月爬铁塔画闪电的模样。
雷阵雨把她浇成落汤鸡，她却举着画板喊：“光把云劈成两半了！”
第6章 离卦·画烬生光[1/2页]