街角的老书店
巷口的老书店总在午后亮起暖黄的灯。褪色的木招牌上“知味书坊”四个字被雨水浸得发暗，却依然能看出笔锋里的温润。玻璃门上贴着泛黄的“营业中”纸条，边角卷成波浪形，像被岁月揉过的纸。
第一次走进书店是个梅雨季的午后。雨水顺着屋檐连成水线，把青石板路洗得发亮。我躲雨时推开门，风铃“叮铃”响了一声，混着旧纸张特有的霉味和檀香扑面而来。店主是位戴老花镜的老人，正坐在藤椅上翻一本线装书，手指翻过泛黄的纸页时，像在抚摸易碎的时光。
书店比想象中深。书架顶天立地，从门口一直排到里间，间隙只容一人侧身通过。最高的架子顶端摆着青花瓷瓶，插着干枯的莲蓬，瓶身上落着薄薄一层灰。阳光透过雕花窗棂，在地板上投下格子状的光斑，细小的尘埃在光柱里缓缓浮动。角落里的旧沙发铺着磨出毛边的绒布，旁边的矮几上摆着缺了口的青瓷杯，杯底还沉着没喝完的茶。
老人从不主动招呼客人。他总坐在靠窗的位置，要么看书，要么用软布擦拭书架。有次我踮脚够顶层的《宋词选》，他忽然递来竹制的取书杆，木柄被磨得光滑发亮。“那本是民国版的，”他声音像旧唱片，“当年在苏州旧书摊淘的，花了我半个月工资。”他指着书脊上的钢笔字迹，那是前主人留下的姓名，墨水已经洇进纸纤维里，成了书页的一部分。
常来的还有位修钢笔的老人。他总在周三下午来，背着装
第723章 02[1/2页]