工具的木盒，坐在沙发上给钢笔上墨。两位老人不怎么说话，却会默契地分食一块桂花糕。阳光好的时候，他们会把书搬到门口的藤桌上晒，旧书摊开在膝头，风翻动纸页时，能看见夹在里面的干枯花瓣。
去年深秋再去时，书店的木门换了新锁。玻璃门上贴着“转让”的告示，字迹还很新。我推开门，风铃依旧响了，却没看见老人的藤椅。新店主正在拆旧书架，木屑混着灰尘飞扬，那些顶天立地的书架被拆解成零散的木板，露出后面斑驳的墙皮。角落里的旧沙发不见了，地上堆着打包好的纸箱，有个箱子敞着口，露出半本线装的《宋词选》。
新店主说老人搬去了南方，临走前把所有书都留给了他。“他说这些书该留在有人看的地方。”他指着墙角的纸箱，里面装着没来得及整理的旧书，有的夹着褪色的电影票，有的写着娟秀的批注。我在箱底找到那只缺口的青瓷杯，杯沿还留着淡淡的茶渍，像个未说尽的故事。
现在每次经过巷口，总能看见新书店的招牌。落地玻璃窗里摆着整齐的畅销书，电子屏滚动播放新书推荐。可我总想起那个梅雨季的午后，老人翻书的手指，旧沙发上的阳光，还有书页间飘出的、混着檀香的时光味道。
或许所有的告别都是这样，像旧书里掉落的花瓣，明明已经干枯，却在某个不经意的瞬间，让人想起曾经的芬芳。而那些留在记忆里的细节，就像书页里的批注，悄悄成了生命里最珍贵的注脚。
喜欢。
第723章 02[2/2页]