落进墨池，我看见师父年轻时的手术刀刺青在墨中游走，那本战地日记的残页在风中翻动，某页写着：“卦象不是定数，是让熬着的人，知道自己不是孤身一人。”
是啊，陈远的代码里藏着舔过的试剂，李秀兰的面里裹着卖血的疼，周洋的烤肠焦里渗着欠条的油——他们都不是一个人在熬。
观门外走来的故事，正化作一滴墨，要在这方乾坤里，洇出属于自己的裂纹。
“阳白，”他的声音轻得像香灰，“你看这砚底……”
砚底的冰裂纹里，渗出一线暗红。
我忽然想起他袖口的刺青、龟甲上的金文、宋砚里的弹壳——原来青崖观不是道观，是座用卦象砌成的纪念碑。
那些香客的故事，不过是往碑上添砖加瓦，而师父掌心的疤，早和砚纹、龟甲、山形熔成了同一道卦象。
山风卷着最后一片杏叶落进砚池，叶背赫然印着“泰”字。
我终于明白，这方砚台磨的从来不是墨，是岁月熬成的血与火；这枚龟甲解的从来不是卦，是众生焐热的生与死。
而我掌心的纹路，不知何时已与砚底的太行、师父的掌疤、龟甲的裂纹完全重合——
原来我们每个人，都是行走的卦象，在磨墨与煨甲之间，把自己写成了《周易》里，那道最鲜活的裂纹。
当最后一缕香灰落进砚池，墨汁忽然透亮如镜，映出山门外蜿蜒的小路，而路上，正有人背着故事，朝观门走来，像一滴墨，即将溶进这方盛满乾坤的砚台。
（本卷完）
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第13章 砚底乾坤[2/2页]