nbsp;我高中时偷偷拿它拍过毕业照。把攒了半年的零花钱买的过期胶卷装进去，对着喧闹的教室胡乱按快门。冲洗出来的照片大多模糊，只有一张清晰地拍下了同桌的笑脸——阳光从窗户斜照进来，她的发梢沾着金粉似的光斑，相机的影子恰好落在她摊开的笔记本上。这张照片现在夹在我的日记本里，边缘被岁月啃出了细小的毛边。
前年搬家时，相机的快门按钮突然卡住了。父亲拆开底盖，发现里面卡着半片干枯的花瓣，是那年拍桃花时不小心掉进去的。他用镊子小心翼翼地夹出来，花瓣早已变成褐黄色，却还保持着完整的形状。“你看，”父亲举着花瓣笑，“连相机都在偷偷收藏春天。”
现在相机被摆在我的书架上，旁边放着数码相框。电子屏上滚动播放着高清照片，却总觉得少了些什么。直到某天深夜整理旧物，从相机皮套里掉出张小纸条，是父亲年轻时写的：“曝光要足，日子要慢。”字迹已洇开，却突然明白，那些需要等待冲洗的时光，那些带着颗粒感的画面，恰是岁月最温柔的馈赠。
上周给女儿看这台相机，她指着镜头上的指纹问：“这些印子是什么？”我告诉她，这是祖父调焦时留下的，是曾祖母看照片时不小心碰的，是我小时候好奇摸上去的。无数双手的温度渗进金属机身，让这台沉默的相机成了时光的容器，把三代人的呼吸、笑声、眼泪，都酿成了暗盒里的醇酒。
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第805章 小版本4[2/2页]