回家，我总先听座钟的声音。若它走得格外有力，说明祖父这周精神不错；要是滴答声透着慵懒，多半是他又忘了上弦。有次连续三周没听到准点报时，推门才发现祖父病了，座钟的钥匙孤单地躺在茶几上，钟摆停在三点十七分，像个困倦的句号。
去年秋天整理老屋，父亲要把座钟送去旧货市场。我摸着钟壳上被 generations摩挲得光滑的花纹，突然听见细微的响动——原来钟摆还在微微颤动，像心脏最后的搏动。请来修钟表的老师傅拆开机芯，发现里面藏着几缕白发，想来是祖父上弦时不慎掉落的。那些银丝与黄铜齿轮缠绕在一起，成了时光最隐秘的收藏。
现在座钟摆在我的书房。每天临睡前，我会学着祖父的样子给它上弦。钥匙转动时，能听见内部齿轮咬合的轻响，像无数细密的年轮在生长。有次深夜写作，抬头看见钟摆投在稿纸上的影子，突然明白祖父为何如此珍视它——钟摆左右摆动的弧度里，藏着最朴素的哲学：所有的离去都会以另一种方式归来，就像钟摆总会回到原点，却已走过新的轨迹。
昨夜写稿到凌晨，座钟突然报时。两点的钟声在寂静的房间里格外清晰，余音绕着书架上的书籍盘旋。我想起祖父说过，好钟表不仅计量时间，更在收藏时光。此刻那些消散在岁月里的晨昏、笑声、低语，似乎都凝结在黄铜钟摆里，随着每一次摆动，轻轻叩击着此刻的时光。
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第805章 小版本2[2/2页]