干净的背景才能衬出笑容。“你外公在世时总爱往背景布上喷香水，”他摘下块蓝底布，“有次给新娘拍婚纱照，新娘说这香味能记一辈子。”
上个月暴雨冲垮了后院的暗房。孙叔蹲在水里捡相纸时，发现砖缝里嵌着个相框。玻璃碎裂的银相框，里面还粘着半张底片。“这是你外婆年轻时落下的，”他用清水洗了洗，“那时候她来拍证件照，把相框藏在砖缝里，说等考上大学再取出来，没想到一藏就是三十年。”
现在每到清晨，照相馆就飘起显影液的气息。孙叔坐在红灯下显影，影子被红光拉得很长，和老相机的影子叠在一起，像幅浸了银盐的旧画。我看着他把显好的照片挂起来晾干，忽然明白那些旧物件从来不是摆设。相机装着的是光阴，相册夹着的是故事，连砖缝里的相框，都在悄悄数着照相馆里的日升月落。
照相馆的门槛总在雨天积着水。青石板被踩得发亮，像块被抚摸了半世纪的玉。孙叔说这门槛见过太多期待的眼神，有背着书包来拍准考证的学生，有穿着新衣来拍全家福的家庭。“你小时候总爱在门槛上坐，”他用布擦着门槛，“有次把糖葫芦蹭在上面，却拍手笑，说门槛吃了甜的，拍出来的照片也会甜。”
窗台上的旧瓷碗总泡着底片。是用来软化胶片的清水，碗沿还沾着定影液的痕迹。孙叔说这瓷碗泡底片最匀，洗多少回都不会伤银粒。“你爷爷总爱往水里放片柠檬，”他用镊子夹起张底片，“有次洗老照片，说这样能让影像更清亮，像把时光擦亮了。”
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前几天整理阁楼，发现个旧木箱。里面装着些老物件，有爷爷的测光表，有孙叔的修片笔，有妈妈小时候的百日照。“这张照片是你周岁时拍的，”孙叔拿起张泛黄的照片，“当时你总爱哭，我就把拨浪鼓藏在相机后面，现在看这照片，好像还能听见鼓声。”
如今照相馆的生意不如从前，但孙叔依旧每天开门。他说照相馆就像个老朋友，只要红灯亮着，就有人来坐坐。有时是来洗老照片的老街坊，有时是来拍复古照的年轻人，有时只是来避雨的流浪猫。“光影能留痕，”孙叔笑着把新拍的照片挂起来，“就像日子再快，也总得有些瞬间能留住。”
照相馆的旧收音机总在午后响。放着几十年前的老歌，有时是《光阴的故事》，有时是《同桌的你》。孙叔说这收音机是 1986年买的，当时客人拍照时总爱听。“有次放《童年》，”他调了调频道，“有个中年人听着听着就笑了，说想起了和同桌拍毕业照的日子。”
墙角的竹篮里总放着旧相纸。是给街坊邻居修照片用的，谁要是照片折了角，来讨张相纸就能翻拍。“你阿姨总爱把旧相纸剪成心形，”孙叔拿起张相纸，“说旧照片修修，也能变成新念想。”
前几天有个老顾客来，说要拍张和当年结婚时一样的合影。孙叔找出旧背景布，按当年的姿势调整灯光。拍着拍着，两人就聊起了过去的事，从胶卷相机聊到智能手机，从暗房显影聊到手机修图。“时间过得真快，”老顾客看着取景框，“但在这里拍照，总觉得时光能倒流。”
孙叔笑了笑，轻轻按下快门。咔嚓声在屋里回荡，像在数着光影里的光阴。阳光透过玻璃窗照进来，落在相机上，落在相纸上，落在孙叔和老顾客的脸上，温暖而明亮。
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第725章 13[2/2页]