妈小时候生疹子开的，”她抽出张薄纸，上面的毛笔字洇着水痕，“那时候座钟总在半夜停，大概是听不得孩子哭。”
师傅给齿轮上油时，座钟突然“咔嗒”响了一声。像谁在空房间里叹了口气。外婆的手指顿了顿，摸到钟壳内侧的划痕——那是 1976年地震时，座钟从五斗柜上摔下来撞出的豁口。“当时以为它要碎了，”她用指腹摩挲着缺口，“没想到震停的是挂历，它倒在瓦砾堆里还在走，就是声音变哑了，像个呛了灰的老头。”
指针重新走动时，阳光正好漫过窗棂。外婆把红豆放回钟芯，说要留着给时间当念想。我看着齿轮咬住红豆的边缘，忽然明白座钟啃食的从来不是物件。它在啃食离别时的拥抱，啃食重逢时的眼泪，啃食所有被我们忽略的细枝末节，然后把它们酿成琥珀，嵌在时间的褶皱里。
现在座钟又开始咔嗒作响，比从前更有力气。有时深夜醒来，能听见它在客厅里走动，像个巡夜的老人，脚步轻得能接住飘落的月光。上周我在钟底座发现新的刻痕，是外婆用指甲划的：2024.6.15，外孙带了绿豆糕来。
原来时间从不是被啃食的猎物。它是头反刍的牛，把所有琐碎的日子嚼了又嚼，最后从座钟的齿轮间，从外婆的皱纹里，从红豆发涨的缝隙里，吐出些亮晶晶的东西。是三点十七分的阳光，是明信片上未干的墨水，是我腕骨上那道正在发光的旧疤。
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第725章 01[2/2页]