是奶奶养了十几年的茉莉，他走的那年夏天，花瓣落了满满一地。
“奶奶说，茉莉今年开得特别好。”林溪仰着头，眼睛弯成月牙，“她说爸爸以前总爱蹲在花盆边听歌。”
林天的心轻轻颤了一下。他确实有过那样的日子，抱着吉他坐在藤架下，奶奶摇着蒲扇，爸爸在一旁修他的旧收音机，阳光透过叶隙落在琴弦上，连空气里都是甜的。后来他总觉得那画面太柔软，反衬得自己后来的日子格外狼狈，便索性连同茉莉香一起，锁进了记忆的角落。
“嗯，”他应着，声音比刚才沉了些，“是很好闻。”
网纹般的路面渐渐有了起伏，像是走上了段缓坡。前方的光越来越亮，能看清雾中晃动的人影了。一个佝偻的身影正弯腰摆弄花盆，另一个稍高些的轮廓站在门边，手里似乎还握着什么长条形的东西。
林溪忽然松开他的手，像只小鹿般往前跑：“奶奶！爷爷！”
“慢点跑，溪溪！”奶奶的声音带着熟悉的颤音，混着拐杖点地的笃笃声。
林天站在原地，看着林溪扑进奶奶怀里，看着那个高些的身影转过身来。是爸爸，头发比记忆里白了太多，手里竟抱着那把他以为早就被扔掉的吉他。琴颈上的裂痕还在，断过的弦已经换了新的，在光里泛着温润的光。
“爸。”他听见自己开口，声音有些发紧。
爸爸没说话，只是把吉他往他面前递了递，眼神里的云好像散了，露出底下清浅的笑意，像多年前那个没说完的“好”。
吉他的木头纹理贴着掌心，带着阳光晒过的温度。林天的指尖拂过那道裂痕，忽然想起弦断的那个晚上，他对着电话吼“我再也不弹了”，电话那头沉默了很久，最后是奶奶轻声说“锅里的汤还热着”。
原来他们从来没怪过他。
“爸爸，奶奶的甜汤要凉啦！”林溪从屋里探出头，脸上还沾着点糖霜。
林天抱着吉他，一步步走近。门槛还是老样子，被磨得光滑，他抬脚迈过去的瞬间，感觉心里某个发紧的地方，终于松了开来。
屋里飘着甜汤的香气，奶奶正给林溪擦脸，爸爸坐在桌边，面前摆着三个碗。阳光穿过窗棂，在地板上投下格子状的光斑，那些在雾里明明灭灭的光点，原来都落在了这里。
他把吉他靠在墙角，刚坐下，林溪就举着勺子递到他嘴边：“爸爸尝尝，奶奶放了你爱吃的桂花。”
甜意漫开的瞬间，林天看着眼前的人，看着墙上挂着的全家福——照片里的他还穿着校服，抱着吉他笑得傻气，忽然明白，那些被他尘封的，从来不是需要逃避的过往，而是无论走多远，都在等他回来的归途。
他低头喝了口甜汤，桂花的香混着暖意，从舌尖一直流到心底。抬眼时，正撞上爸爸看过来的目光，那里面没有无奈，只有踏实的温和。
林天的嘴角，那抹极浅的弧度，终于深了些。
窗外的雾彻底散了，蝉鸣清亮，阳光正好。
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第601章 漫步行走[2/2页]